En toda Italia,

a todo lo largo y ancho

del amplio valle del Po,

era de nuevo primavera.

Cap. II

            Pero hablemos de nuestra protagonista. Diecinueve años, astuta, aventurera, muy fantástica, buena planta (como todas las protagonistas) y una simple belleza a la que ella no daba importancia. Otra cosa, odiaba las palomas. Solía vestir así: Calzaba zapatillas converse de colores (en ocasiones una distinta de otra). Pantalones vaqueros muy ceñidos o mayas, cuando el tiempo lo permitía estos eran tan cortos que sus piernas parecían infinitas. De su cuello colgaba una especie de cuchilla, pretendía ser mujer fatal. Y siempre, siempre, llevaba una camiseta sin mangas, blanca, como su piel. Procedía del norte, de ahí ese color. Se había cansado de ese carácter frío y de puertas adentro, de tanta lluvia. Ahora prefería Madrid, llevaba tiempo pensándolo, pero hasta este momento no se había atrevido a abandonar su casa, su familia, sus amigos, su tierra. Todo por Madrid, y sin dinero. Su pelo, negro a la sombra, rojizo oscuro- pardo al sol, cuatro dedos bajo los hombros, y liso, muy liso. Sus ojos rasgados parecían negros, pero si te acercabas lo suficiente veías que eran marrones, y brillaban. Los labios, carnosos, bonitos, apetecibles, le encantaba llevarlos muy rojos. Dos pequeños lunares en la mejilla. Metro setenta de encanto.

            La llamaremos Ana, aunque una “i” siempre da un toque divertido a las palabras, pero Ana es corto y palíndromo. Ana. Y, ¿si es del norte, por qué su tren llega a Atocha? No lo se, es mi estación favorita.

            Como aquí acababan los planes inmediatos se sentó en un banco de la estación a escribir en su libreta. Sacó el bocadillo que su madre le había hecho, le dio dos bocados pero después comenzó a repartirlo entre las tortugas, al pan no le había sentado bien el viaje. Las hambrientas tortugas competían como leones.

            Pasados unos minutos arrancó deseosa de Madrid. Siempre viajaba ligera de equipaje, unas cuantas camisetas blancas, un par de pantalones, algunas zapatillas, ropa interior, el portátil, dos libros y su Nikon. La búsqueda de hotel podría esperar, la maleta llevaba ruedas. Ahora quería comer algo, chocolate, con su estatua preferida, Cibeles.

CÓMO DISFRUTAR DE UNA TORMENTA

Sitúate en un sitio alto, donde otros edificios no entorpezcan la visión, caliente, cubierto y con amplia ventana (si es tu casa mejor).

Haz que música melancólica te acompañe.

Toma un vaso de leche caliente y acompáñese de rosquillas.

Deja que el vapor del vaso de en tu cara mientras soplas para enfriarlo.

Observa la lluvia, los rayos, los relámpagos, escucha los truenos,

siente el poder de la naturaleza.

Cap. I

          El tren llevaba retraso. Algo más de media hora. Durante todo el viaje ella, de espaldas a la marcha miraba por la ventana y escribía en una pequeña libreta, a ratos mordisqueaba el boli y solo retiró los pies del asiento de enfrente cuando el revisor del bigote cano entró en su vagón. La pareja de jóvenes situada en la otra parte no paró de reir y besarse en todo el camino, a ella no le hacía gracia, siempre pensó que no estaba bien comer delante del pobre, y ella en cuanto a amor se refiera no tuvo demasiada suerte. La vieja de la derecha de la puerta, completaba los pasajeros de ese vacío vagón, hablaba en voz baja no se sabe de que, se supone que en castellano, lo único que se entendió fue: "por fin, Atocha". Cerró su libreta, tapó su boli y se levantó. De puntillas consiguió bajar la bolsa de equipaje que le acompañaba y se situó junto a la salida. La pareja seguía besándose cuando el tren redujo la velocidad y entró en la estación.

150 AÑOS DE ITALIA UNIDA 17 / 3 / 2011

 

Vittorio Emanuele y Garibaldi empapados

tratan bajar de sus caballos,

poner el grito en el suelo cuando

contemplan como Berlusconi

se saca otra ley de la manga

para que prescriban sus delitos,

mientras la Lega

estropea su aniversario a los italianos

que con sus coloridas banderas

no pueden ver este cielo tan gris.

Mucho verde, mucho blanco, mucho rojo, mucho gris.

VATICALIA desde Roma por Miguel Mora

        

          Como dijo un alemán, Italia es como una diva de Hollywood: “Todos la miran admirados pero nadie la comprende”. Este año, el país festejará el 150 aniversario de la unidad y los 82 años de su divorcio del Vaticano. Pero ¿estamos seguros de que Italia y el Vaticano son dos Estados distintos? Uno vive subsumido en el otro, aunque no resulta fácil decir quién subsume más a quién. Lo único claro es que Vaticalia es una mina informativa: pecados y delitos, mafias y masonerías, santos y 'velinas', vida interior y noches locas, Ratzinger y Berlusconi... ¡Viva Vaticalia!

http://blogs.elpais.com/vaticalia/

A la sombra de un león

                                                   ...viva Madrid que es mi pueblo



- ASTAROTH -

Septiembre 2010

           

            Alguno os preguntaréis ¿quién o qué es Astaroth? Pues si alguien se hace esta pregunta les ayudaré diciendo que se trata del demonio, Lucifer, Isthar, Caín, Satanás,... pero es el demonio portador de sueños, además protagonista de mi canción preferida de Mago de Oz.

            Siempre me han llamado la atención los sueños, ¿por qué soñaremos?, ¿por qué soñamos con lo que soñamos?, ¿tiene alguna repercusión en el futuro?, ¿tendrán más relación con el pasado?, ¿se trata de inquietudes?, ¿obsesiones?, ¿sueñan más las personas con más imaginación?, ¿y las pesadillas?, ¿sueños sin sentido?, ¿se pueden interpretar? Todo un misterio. Es impresionante que hayamos llegado a la luna, alcancemos velocidades supersónicas, tengamos internet en los teléfonos y por contra sepamos tan poco de una cosa tan cotidiana.

            Un día durante la feria del libro ojeé un ejemplar de interpretación de sueños, parecían cosas sin sentido, si te perseguía un toro es que tenías un problema, o estabas enamorado, casi siempre es lo mismo, sueños por el estilo. También algún día habló de sueños el amigo Iker Jiménez, recuerdo que si durante el sueño se te caían los dientes es que habías salido de un problema, o que te habías quitado un peso de encima. Y es esto lo que me lleva a escribir estas líneas.

            Llevaba un verano muy agitado mentalmente, mi cabeza estaba peor que mi habitación, mi futuro estaba nublado, no tenía hogar. La solución a muchas de las dudas pasaba por dos exámenes. Ayer fue el último de ellos, y aunque no me salió nada bien noté bastante alivio, ¿empezaban mis vacaciones?. Pues esa misma noche, bueno, creo que ya era de día (tengo el sueño cambiado) en uno de mis sueños notaba como bastantes dientes se me movían y tras comprobarlo con la lengua se caían con mucha facilidad. Los almacenaba en mi boca, notaba que quedaban pocos, muy pocos. Los dejo caer sobre una toalla que había cerca, solo me quedaban los incisivos inferiores, me acordé entonces de que eso era un sueño común y como era tan raro desperté. Me puse a pensar, era cierto que me había quitado un peso de encima, pero quedaban dos dientes, dos dientes importantes, me sorprendió el sueño, además no me gustan los problemas relacionados con la boca.

            A la tarde en la siesta el dios de los sueños si que me la coló. En este se me movía un colmillo, lo comprobaba con la lengua y cada vez se movía más hasta que pendía de un hilo, decidí estirar y el colmillo quedó entre mis dedos, un hilo colgaba de él, en la base estaba un poco negro, en el sueño como en la realidad estaba tumbado en el sofá del salón. Dejo el diente al lado de la almohada y pienso en si volverá a salir, en si se notará mucho, pero pronto cambio de sueño.

           

          No me gustan estos sueños, prefiero los sueños con ella. Hazlo por mí Astaroth.

- HOGAR -

Agosto 2010

Nunca antes lo había hecho. Daba mucha pena. Recoger las cosas de aquella habitación donde había dormido los últimos cuatro años provocaba una tristeza muy grande, comparable a la muerte de algún conocido cercano. Aquella habitación nunca la vi como mía, nunca hice un taladro, ni me encargaba de arreglar las cosas que se rompían, nunca gaste un euro en ella, ni la limpié con entusiasmo. Pero eran cuatro años entre esas cuatro paredes, cuatro años en los que escasas personas pisaron esas ochenta baldosas, allí disfruté de un espacio personal, donde nadie podía entrar, donde nadie me podía decir que lo colocase de otra forma, que recogiese, que ordenase. Solo la ocupaba durante el periodo escolar, y tan solo de lunes a jueves, algún año los domingos, otro los viernes, y muy ocasionalmente los fines de semana. La cama era pequeña, no me entraban bien las piernas, la colcha estuvo rota los cuatro años, casi siempre hacía la cama, aunque fuese tarde, cuando estaba solo en el piso y sabía que no vendría nadie dormía en el sofá, también cuando venía algún invitado. En mi casa de siempre ya no dormía en mi cama, dormía en el sofá del salón, ponía la excusa de la tele, todas las habitaciones tenían tele menos la mía, puede que fuese por eso o puede que fuese porque casi siempre estaba llena de trastos, o puede que porque el vecino hacía mucho ruido, o porque lo mataron, o porque a veces dormía alguno de mis padres en ella huyendo de los ronquidos del otro, o simplemente porque ya no era mi cama.

Los últimos meses en Madrid habían pasado por el piso más personas que en el resto de mi estancia, fueron unos meses buenos, vinieron bastantes compañeros/ as de clase, alguna amiga, veíamos partidos, estudiábamos, dormíamos, jugábamos,... Aquella ciudad que tanto había criticado, que había llegado a odiarla en ocasiones, me tenía enamorado, me encantaba pasear por ella, ver a su gente, respirar su humo, ver sus museos, hablar con sus desconocidos, correrla de noche, observar sus edificios,... y gran parte de culpa la tiene una mujer.

Hoy, mientras recogía pensaba en que cada una de las cosas que hacía allí serían las últimas, recordaba buenos momentos, ese piso me daba suerte. Siempre criticaba el agua de Madrid, pero aquella tarde me hinché a beber, hacía mucho calor. Puse en el radiocasete el disco de “Dos pájaros de un tiro”, aquél que me acompañó más tiempo, deseaba que fuese la banda sonora de mi estancia en ese piso, con canciones alegres, canciones tristes, canciones de amor y mucha calidad. Deseé que el radiocasete fuera la última cosa que saliese del piso conmigo, mientras no hubo tele sonaba a todas horas, por las mañanas me acompañaba “Hoy por hoy”, por las noches “El larguero” y de madrugada “Hablar por hablar”, el resto del tiempo discos, la mayoría de Sabina. Fue muy triste, ahora cuando fuese a Madrid ¿qué haría?, ¿dónde dormiría?. Llegué a mi casa harto de subir y bajar escaleras, de cargar con ropa y comida, del viaje,... no me apetecía hablar con nadie, necesitaba soledad. Bebí agua directamente del grifo, no me gustó nada, aquello que defendía de que el agua que te gusta es a la que estás acostumbrado era cierto, y creo que me había acostumbrado ya a otro agua. Ese ya no era mi hogar, ahora no tenía hogar, había entregado sus llaves.

A la tropa de Loreto por descubrir este rincón
y que sin su internet no sería posible
(aunque sean mala gente).

Siempre hay motivos

Tenemos poetas, colgados canañas,

Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,

abuelos que siempre ganaban batallas,

caminos que nunca llevaban a Roma.